بائع الأحلام في سوق الحميدية

القارورة الزرقاء وحدها لم يشترها أحد.

وقف نديم يراقبها من خلف أكياس التوابل المكدّسة أمام دكان أبيه، وعيناه معلقتان بذلك البريق الغامض الذي ينبعث منها كلما مرّ شعاع شمس خجول من كوّة في سقف سوق الحميدية. كانت القوارير الأخرى قد نفدت جميعها — الحمراء والصفراء والخضراء — لكن الزرقاء ظلّت هناك على طاولة الرجل الغريب، كأنها تنتظر شخصاً بعينه.

ظهر الرجل قبل ثلاثة أيام دون أن يلاحظه أحد في البداية. فرش سجادة بنفسجية بين محل العطارة ومحل الأقمشة، ورصّ عليها قوارير ملونة بأحجام مختلفة، ثم علّق لافتة خطّها بحبر ذهبي: «أحلام طازجة للبيع — الحلم الواحد بسعر ابتسامة صادقة».

ضحك التجار في البداية. قال أبو رشيد صاحب محل النحاسيات وهو يمسح جبينه بمنديله الأبدي: «ينقصنا مجنون في السوق!» لكن أم هاني، بائعة الصابون التي لم تبتسم منذ رحيل ابنتها إلى الغربة، اقتربت أولاً. همس لها الرجل شيئاً لم يسمعه أحد، ثم ناولها قارورة حمراء. فتحتها أم هاني، واستنشقت ما بداخلها، وفجأة — يقسم كل من رآها — انفرجت شفتاها عن ابتسامة ضاعت منها سنوات.

«ماذا رأيتِ؟» سألها أبو رشيد.

«رأيت هاني وهي صغيرة تركض حافية في الحارة وتنادي: يمّا، العصافير رجعت!» قالتها وعيناها تلمعان بدموع لم تكن حزينة.

بعدها توافد الناس. اشترى الحاج سليمان، الخيّاط الذي أتعبه التهاب مفاصله، قارورة خضراء فرأى نفسه يرقص دبكة في عرس ابنه كما كان يفعل قبل عشرين سنة. واشترت ليلى المعلمة قارورة صفراء فسمعت صوت تلاميذها القدامى يغنّون أغنية الصباح التي علّمتهم إياها.

كل ذلك ونديم يراقب من بعيد.

كان نديم في الثانية عشرة، نحيلاً كعود القرفة، يحمل في جيبه دائماً قلم رصاص وورقة مطوية يرسم عليها وجوه المارة. أبوه أبو نديم — تاجر التوابل الذي كان يوماً أكثر رجال السوق ضحكاً — صار منذ عام كاملٍ صامتاً كجدران الحجر. أغلق دكان التوابل الثاني الذي كان يملكه، وبدأ يبيع بنصف الثمن لأنه لم يعد يهتم، وتوقف عن سرد حكاياته المسائية التي كان نديم ينتظرها كما ينتظر العيد.

لم يعرف نديم السبب تحديداً. سمع أمه تهمس لجارتهم ذات ليلة: «الخسارة أكلته من الداخل. لم يعد يرى في الدنيا إلا الأرقام.» فهم نديم أن أباه خسر مالاً كثيراً في صفقة ما، لكنه لم يفهم لماذا يجب أن يخسر ابتسامته أيضاً.

في اليوم الرابع، جمع نديم شجاعته.

تسلل من الدكان حين انشغل أبوه بوزن كيس من الكمون، ومشى بخطوات مترددة نحو الرجل الغريب. كان الرجل يرتدي جلباباً رمادياً وعمامة لم يحدد نديم لونها — كانت تتغير مع الضوء بين الأبيض والبنفسجي. وجهه مجعد كخريطة قديمة، لكن عينيه صافيتان كماء نبع.

«أنت تنظر إلى الزرقاء» قال الرجل دون أن يرفع رأسه، كأنه يعرف.

«كم ثمنها؟» سأل نديم.

«اللافتة واضحة: ابتسامة صادقة.»

حاول نديم أن يبتسم، لكن شفتيه ارتعشتا. الابتسامات الصادقة لا تأتي بالأمر.

«ليست لي» قال نديم بصوت خفيض. «أريدها لأبي. نسي كيف يضحك.»

رفع الرجل رأسه لأول مرة ونظر في عيني الصبي نظرة طويلة، كأنه يقرأ فصول كتاب كامل. ثم ابتسم ابتسامة عريضة كشفت عن سنّ ذهبية واحدة.

«القارورة الزرقاء مختلفة يا صغيري. الحمراء تُري الماضي الجميل، والصفراء تُسمع أصواتاً منسية، والخضراء تُعيد إحساساً مفقوداً. لكن الزرقاء...» خفض صوته كأنه يبوح بسرّ خطير، «الزرقاء لا تحتوي حلماً جاهزاً. من يفتحها يصنع حلمه بنفسه.»

«لا أفهم.»

«ستفهم حين يحين الوقت. خذها.»

مدّ نديم يده المرتجفة وأخذ القارورة. كانت باردة بشكل غريب رغم حرارة الشمس، وحين قرّبها من أذنه سمع — أو تخيّل أنه سمع — صوت موج بعيد.

«لكنني لم أبتسم بعد!» قال نديم.

«ستبتسم. الابتسامة مؤجلة وليست ملغاة.»

حمل نديم القارورة وعاد إلى الدكان. وضعها في جيب معطفه القديم وأمضى بقية النهار يفكر. كيف سيُقنع أباه بفتحها؟ أبوه الذي صار يعتبر كل شيء خارج دفاتر الحسابات عبثاً وضياعاً للوقت.

في المساء، جلس أبو نديم على كرسيه المعتاد في الفناء، يحدّق في الحائط كعادته منذ عام. أمه في المطبخ تُعدّ المجدرة، ورائحة العدس والبصل المقلي تملأ البيت بدفء كان يوماً كافياً لجمع العائلة في حكايات لا تنتهي.

جلس نديم قبالة أبيه. أخرج القارورة. وضعها على الطاولة بين كوب الشاي ودفتر الحسابات.

«ما هذا؟» سأل أبوه بلا اهتمام.

«حلم.»

«لا وقت عندي للحماقات يا نديم.»

«أعرف. لكن... هل تذكر حين كنتَ تقول لي إن التاجر الحقيقي لا يخاف من بضاعة جديدة؟»

نظر أبوه إليه نظرة حادة. كان نديم يستخدم سلاح أبيه ضده — حكمة التجار التي طالما افتخر بها.

«افتحها فقط. إن لم تجد شيئاً، لن أزعجك مرة أخرى.»

تردد أبو نديم. مدّ يده ببطء. أمسك القارورة. كانت باردة بين أصابعه المتعبة. نزع الغطاء الفلّيني بحركة واحدة.

لم يخرج دخان ولا ضوء ولا رائحة.

خرج صمت.

لكنه لم يكن صمتاً عادياً. كان صمتاً مليئاً بشيء ما، كالكوب الذي يبدو فارغاً لكنه مليء بالهواء. نظر أبو نديم داخل القارورة فلم يرَ شيئاً. قلبها فلم يسقط منها شيء.

«فارغة» قال بنبرة من يقول: «أرأيت؟»

«الرجل قال إنها لا تحتوي حلماً جاهزاً. قال إن من يفتحها يصنع حلمه بنفسه.»

عندها حدث شيء لم يتوقعه نديم.

نظر أبوه إلى القارورة الفارغة طويلاً. ثم نظر إلى ابنه. ثم عادت عيناه إلى القارورة. وفجأة، كأن سدّاً انكسر داخله، بدأ يضحك.

لم تكن ضحكة صغيرة. كانت ضحكة عميقة هزّت كتفيه وأسالت دمعتين على خديه وجعلت أمه تُطلّ من المطبخ مذعورة ظانّة أن مصيبة وقعت.

«فارغة!» كرر أبو نديم وهو يضحك. «اشتريتَ قارورة فارغة يا نديم! أنت ابني حقاً — نحن عائلة التجار الذين يشترون الهواء!»

وضحك أكثر. وبدأ نديم يضحك معه دون أن يفهم تماماً لماذا. لكن الضحك كالعدوى الطيبة، لا يحتاج سبباً ليمتد. خرجت أمه من المطبخ ورأتهما يضحكان فضحكت هي أيضاً، وملعقة المجدرة لا تزال في يدها تقطر بالزيت.

ضحكوا حتى عجزوا عن الكلام. وحين هدأ أبو نديم أخيراً، مسح عينيه ونظر إلى ابنه بنظرة لم يرها نديم منذ عام كامل — نظرة فيها حبّ ودهشة وشيء يشبه الاعتذار.

«تعرف يا نديم؟ ربما هذا هو الحلم. أن نضحك على لا شيء. كنتُ أحسب أن السعادة بضاعة غالية لا أملك ثمنها بعد الخسارة. لكنها كانت هنا طوال الوقت، في قارورة فارغة وابن لا يكفّ عن المحاولة.»

في صباح اليوم التالي، فتح أبو نديم الدكان الثاني. وحين مرّ نديم بالمكان الذي كان فيه الرجل الغريب، وجد السجادة البنفسجية مطوية على الأرض وفوقها ورقة صغيرة كُتب عليها بالحبر الذهبي: «الابتسامة المؤجلة وصلت. شكراً يا نديم.»

ابتسم نديم ابتسامة عريضة صادقة.

ثم طوى السجادة تحت إبطه وعاد إلى السوق وهو يصفّر لحناً لم يعرف من أين جاء، لكنه كان — بلا شك — لحن الفرح الذي يعرف طريقه إلى القلوب حين تفتح له الأبواب.