زيتونة والجبل الذي يغنّي

طق طق طق!

ثلاث نقرات على نافذة غرفة زيتونة أيقظتها قبل أن يستيقظ حتى الديك. فتحت عينيها الواسعتين البُنّيتين، وأزاحت الغطاء الصوفي الأزرق عن كتفيها، ونظرت نحو النافذة. لم يكن هناك أحد، لكنّ صوتاً عجيباً كان يتسلل مع نسمة الفجر الباردة — صوت يشبه الغناء، يأتي من بعيد بعيد، من جهة الجبل الكبير الذي كانت جدتها تسميه "جبل السرّ".

جلست زيتونة في سريرها وأمالت رأسها كالعصفور حين يسمع نغمةً لا يعرفها. كانت زيتونة بنتاً في السابعة من عمرها، قصيرة القامة، شعرها أسود مجدول في ضفيرتين تتدليان على كتفيها كحبلَي أرجوحة. وكانت لها عادة لا تفارقها أبداً: تضع في جيبها دائماً حجراً صغيراً أملساً تدعوه "حجر الحظ"، تفركه بإبهامها كلما احتاجت إلى شجاعة.

فركت حجرها الصغير وهمست لنفسها: "هذا الصوت يناديني. أنا متأكدة."

نزلت على رؤوس أصابعها إلى المطبخ حيث كانت رائحة خبز الأمس لا تزال عالقة في الهواء. وضعت في حقيبتها القماشية خبزتين صغيرتين، وتفاحة حمراء، وقارورة ماء، ثم كتبت على ورقة بخطها المتعرج الطفولي: "ذهبتُ لأبحث عن الأغنية. لا تقلقوا. زيتونة."

علّقت الورقة على باب الثلاجة بمغناطيس على شكل نجمة، ثم خرجت.

كان الفجر قد بدأ يرسم السماء بألوان البرتقال والوردي، كأن أحداً سكب علبة ألوان مائية فوق الأفق. مشت زيتونة في الطريق الترابي الضيق الذي يخرج من قريتها الصغيرة نحو الحقول. كانت الحقول خضراء بعد مطر الأمس، والندى يلمع على أوراق القمح كأنه لآلئ صغيرة جداً.

بعد مسافة قصيرة، سمعت صوتاً خلفها:

"زيتونة! زيتونة! انتظريني!"

التفتت فرأت صديقها سراج يركض نحوها. كان سراج ولداً نحيلاً بعينين واسعتين خضراوين، يرتدي دائماً قبعة قشّ كبيرة حتى في الشتاء لأنه يقول إنها "تحمي الأفكار من أن تطير". كان يلهث وقد احمرّ وجهه.

"إلى أين أنتِ ذاهبة في هذا الوقت المبكر؟" سألها وهو يمسك قبعته التي كادت تسقط.

"إلى جبل السرّ. هناك صوت يغنّي ويناديني."

حكّ سراج رأسه تحت القبعة: "صوت يغنّي؟ هل أنتِ متأكدة أنه ليس مجرد ريح؟"

"الريح لا تعرف اسمي يا سراج."

ابتلع سراج ريقه. كان يعرف أن زيتونة حين تقرر شيئاً، فلا أحد يستطيع أن يثنيها عنه. فقال: "حسناً، سأرافقك. لا يمكنني أن أتركك تذهبين وحدك."

وهكذا مضى الصديقان معاً نحو الجبل الذي كان يبدو من بعيد كعملاق نائم يرتدي عباءة خضراء.

بعد ساعة من المشي، وصلا إلى حافة الغابة التي تغطي سفح الجبل. كانت أشجار السنديان العتيقة تتشابك أغصانها في الأعلى وتصنع سقفاً من الأوراق، فتحوّل ضوء الشمس إلى بقع ذهبية ترقص على الأرض. وكان صوت الغناء الآن أوضح — نغمة حلوة حزينة تصعد وتهبط كأنها موجة بحر.

"هل تسمعه الآن؟" همست زيتونة.

أصغى سراج بكل جوارحه، ثم هزّ رأسه: "أسمع... شيئاً ما. لكنني لا أفهم الكلمات."

توغّلا في الغابة. كانت الأرض رطبة تحت أقدامهما، تفوح منها رائحة التراب المبلل والأوراق المتعفنة — تلك الرائحة التي تعني أن الأرض حيّة. قفز أرنب بُنّي من خلف صخرة وتوقف ينظر إليهما بعينين سوداوين لامعتين، ثم اختفى بين الشجيرات.

فجأة، سمعا صوتاً آخر. ليس غناءً هذه المرة، بل بكاءً خافتاً.

تتبّعا الصوت حتى وجدا، عند جذع شجرة ضخمة، ثعلباً صغيراً برتقالي الفراء، يحاول أن يحرّر ذيله المحشور تحت حجر كبير. كان يئنّ بصوت رفيع يشبه صرير باب قديم.

ركعت زيتونة بجانبه وقالت بصوت هادئ: "لا تخف يا صغير. سنساعدك."

nنظر الثعلب إليها بعينيه العسليتين المليئتين بالدموع. حاولت زيتونة أن تحرك الحجر، لكنه كان ثقيلاً جداً على يديها الصغيرتين. حاول سراج معها — واحد... اثنان... ثلاثة! — لكن الحجر بالكاد تحرّك.

"نحتاج إلى فكرة ذكية،" قال سراج وهو يمسح العرق عن جبينه.

نظرت زيتونة حولها. رأت غصناً طويلاً متيناً ملقى على الأرض. سحبته وقالت: "سنستخدم هذا كرافعة! ضعه تحت الحجر من هنا، وسأضغط من الطرف الآخر."

فعلا ذلك معاً، وببطء... ببطء... بدأ الحجر يتحرك. ثم فجأة — بوووم! — انقلب الحجر جانباً، وانسلّ ذيل الثعلب حراً.

قفز الثعلب الصغير فرحاً ودار حول نفسه ثلاث دورات، ثم اقترب من زيتونة ولعق يدها بلسانه الصغير الدافئ. ضحكت زيتونة ومسحت يدها بثوبها.

"اسمي نُحاس،" قال الثعلب فجأة.

فتح سراج فمه دهشةً حتى كادت قبعته تسقط مرة أخرى: "أنت... أنت تتكلم؟!"

هزّ نُحاس رأسه الصغير: "كل حيوانات هذه الغابة تتكلم. لكنّ البشر نادراً ما يسمعون، لأنهم لا يُنصتون حقاً."

"نحن نبحث عن الصوت الذي يغنّي من قمة الجبل،" قالت زيتونة. "هل تعرف ما هو؟"

خفض نُحاس أذنيه وقال بصوت حزين: "أعرفه جيداً. هذا صوت طائر العنقاء الأخير. إنه وحيد هناك في الأعلى منذ سنوات طويلة. يغنّي كل فجر أملاً في أن يسمعه أحد، لكنّ أحداً لم يصعد إليه قط. الطريق صعب والجبل شديد الانحدار."

شعرت زيتونة بشيء يعتصر قلبها. كائن وحيد يغنّي كل يوم ولا أحد يسمعه. فركت حجر الحظ في جيبها وقالت: "سنصعد إليه."

"لكن الطريق خطير!" حذّر نُحاس. "هناك منحدرات زلقة، وجسر خشبي قديم فوق الوادي، والضباب يغطي القمة دائماً."

"سنكون حذرين،" قالت زيتونة بثبات. "هل ستدلّنا على الطريق؟"

نظر نُحاس إليها طويلاً، ثم هزّ ذيله البرتقالي وقال: "أنتم ساعدتموني، وأنا لا أنسى المعروف. هيّا بنا."

صعد الثلاثة — زيتونة وسراج ونُحاس — في مسار متعرج بين الأشجار. كلما ارتفعوا، صارت الأشجار أقصر والهواء أبرد. بدأت زيتونة تشعر بالجوع، فجلسوا على صخرة مسطحة واقتسموا الخبز والتفاحة. أعطت زيتونة نُحاس قطعة خبز فأكلها بنهم وقال: "هذا أطيب خبز أكلته في حياتي!"

ضحك سراج: "إنه خبز عادي يا نُحاس."

"لا شيء عادي حين يُقدَّم بحب،" قال نُحاس وهو يلعق شفتيه.

بعد الاستراحة، وصلوا إلى الجسر الخشبي. كان جسراً قديماً مهترئاً يمتد فوق وادٍ عميق. نظر سراج إلى الأسفل وابتلع ريقه — كان العمق يكفي لجعل الركبتين ترتجفان.

"لا يمكنني... لا يمكنني العبور،" قال سراج بصوت مرتجف. "أنا أخاف من الأماكن المرتفعة."

وضعت زيتونة يدها على كتفه: "اسمعني يا سراج. لا تنظر إلى الأسفل. انظر إليّ فقط. سنعبر معاً، خطوة خطوة. وإذا شعرت بالخوف، أمسك يدي بقوة."

أخرجت حجر الحظ من جيبها ووضعته في يده: "خذ هذا. سيعطيك شجاعة."

نظر سراج إلى الحجر الأملس في كفه، ثم إلى عيني زيتونة الثابتتين. أخذ نفساً عميقاً.

خطوة.

خطوة أخرى.

الألواح الخشبية تئنّ تحت أقدامهما. الريح تهزّ الحبال. لكنّ يد زيتونة كانت ثابتة ودافئة.

خطوة... خطوة... خطوة...

"وصلنا!" صاحت زيتونة حين داست قدماها التراب الصلب على الجانب الآخر.

فتح سراج عينيه — لم يكن يدري أنه أغمضهما — ونظر خلفه إلى الجسر الذي عبره. ابتسامة عريضة رسمت نفسها على وجهه: "فعلتها! فعلتها حقاً!"

أعاد الحجر إلى زيتونة، لكنها هزّت رأسها: "احتفظ به. الشجاعة كانت فيك أنت، وليست في الحجر."

قفز نُحاس فرحاً: "هيّا! لم يبقَ كثير!"

صعدوا آخر جزء من الجبل، وهنا بدأ الضباب يلفّهم كوشاح أبيض سميك. لم يعودوا يرون أبعد من خطوتين أمامهم. لكنّ صوت الغناء صار الآن واضحاً تماماً — لحنٌ يشبه صوت ناي ممزوج بصوت أم تهدهد طفلها. كان جميلاً إلى درجة أن عيني زيتونة امتلأتا بالدموع.

وفجأة، انقشع الضباب.

وجدوا أنفسهم في فسحة صغيرة على قمة الجبل، محاطة بصخور بيضاء ناعمة. وفي وسط الفسحة، شجرة واحدة غريبة — جذعها فضي وأوراقها ذهبية تتلألأ رغم أنه لا توجد شمس تسقط عليها. وعلى أعلى غصن، جلس طائر.

لم يكن طائراً عادياً.

كان كبيراً بحجم نسر، لكنّ ريشه كان بكل ألوان الغروب: أحمر وبرتقالي وذهبي وأرجواني. ذيله الطويل يتدلى كشلال من النور. وعيناه — عيناه كانتا كقطعتي عنبر مضيئتين بحزن عميق قديم.

توقف الطائر عن الغناء حين رآهم. مال برأسه وحدّق فيهم كأنه لا يصدق ما يراه.

"أنتم... أنتم سمعتم غنائي؟" قال بصوت يرتجف كوتر عود.

"سمعناه،" قالت زيتونة وهي تتقدم خطوة. "وجئنا."

هبط الطائر من غصنه ببطء وحطّ على الأرض أمامهم. كان حين يحرك جناحيه، تتناثر منهما شرارات صغيرة ملوّنة تطفو في الهواء كفقاعات ضوئية.

"أنا آخر طيور العنقاء،" قال. "اسمي بهاء. أعيش هنا وحدي منذ مئة عام. أغنّي كل فجر لعلّ أحداً يسمعني. لكنّ الناس في الأسفل نسوا أن يرفعوا رؤوسهم نحو الأعلى. نسوا أن يُنصتوا."

"مئة عام!" قال سراج بصوت مخنوق. "ألم تفكر أن تطير إليهم أنت؟"

طأطأ بهاء رأسه الجميل: "طائر العنقاء لا يستطيع الطيران إلا حين يكون سعيداً. والوحدة... الوحدة قصّت جناحيّ من الداخل."

شعرت زيتونة بحرارة في صدرها، تلك الحرارة التي تأتي حين تعرف بالضبط ما يجب أن تفعله. جلست على الأرض بجانب بهاء وقالت: "غنِّ لنا."

"ماذا؟"

"غنِّ لنا أغنيتك. نحن هنا ونسمعك. لست وحدك الآن."

نظر بهاء إليها بعينيه العنبريتين، ثم بدأ يغنّي.

لكنّ هذه المرة لم تكن الأغنية حزينة. بدأت هادئة كنسيم، ثم ارتفعت وتموّجت وامتلأت بالدفء. غنّى عن الشمس حين تولد كل صباح، وعن المطر حين يغسل وجه الأرض، وعن الأمهات حين يضممن أطفالهن، وعن الأصدقاء حين يعبرون الجسور المخيفة معاً.

ومع كل نغمة، كان ريش بهاء يزداد لمعاناً. الشرارات الملونة صارت أكثر وأكثر. والشجرة الفضية بدأت أوراقها الذهبية ترنّ كأجراس صغيرة.

ثم حدث شيء مذهل.

بدأ بهاء يرتفع عن الأرض. بوصة... بوصتين... ثم فرد جناحيه الهائلين — وكانا يتوهجان كقوس قزح حيّ — وحلّق!

دار في السماء فوقهم، وذيله يرسم خطوطاً ملونة في الفضاء كأنه يرسم لوحة على سقف العالم. صاح بصوت مليء بالفرح: "أستطيع الطيران! أستطيع الطيران مرة أخرى!"

قفزت زيتونة وسراج ونُحاس يصفقون ويهللون. كان المشهد أجمل من أي حلم — طائر العنقاء يرسم ألوان قوس قزح في سماء الصباح.

حطّ بهاء أمامهم ومدّ جناحه الكبير: "اصعدوا. سأوصلكم إلى قريتكم. وسأغنّي لها حتى يسمعني الجميع."

ركبوا على ظهره — زيتونة في المقدمة، وسراج يمسك قبعته بيد ونُحاس بيد أخرى، والثعلب الصغير يضحك وأذناه ترفرفان في الهواء.

طار بهاء فوق الغابة، فوق الحقول الخضراء، فوق النهر اللامع. وكان يغنّي أغنيته، فكلما مرّ فوق مكان، رفع الناس رؤوسهم ورأوا ألوانه المبهرة وسمعوا لحنه العذب. فتح الأطفال أفواههم دهشة، وابتسم الكبار ابتسامات لم يبتسموها منذ سنين.

حطّ بهاء في ساحة القرية، وكان أهل زيتونة وأهل سراج ينتظرون بقلق. لكن حين رأوا أطفالهم ينزلون من ظهر طائر أسطوري يتلألأ بكل ألوان الدنيا، تحوّل القلق إلى ذهول، والذهول إلى فرح.

ركضت أم زيتونة وضمّتها: "أين كنتِ يا حبيبتي؟ كنت خائفة!"

"كنت أبحث عن الأغنية يا أمي. ووجدتها. ووجدت صديقاً كان وحيداً ويحتاج أن يسمعه أحد."

من ذلك اليوم، لم يعد بهاء وحيداً أبداً. بنى له أهل القرية عشّاً كبيراً فوق أعلى شجرة سنديان في الساحة. وكان يغنّي كل فجر، فيستيقظ الناس على لحنه وتبدأ أيامهم بابتسامة. وكان نُحاس يزورهم كل أسبوع ويأكل الخبز الطازج ويقول في كل مرة: "هذا أطيب خبز في العالم!" فيضحك الجميع.

أما سراج، فقد احتفظ بحجر الحظ في جيبه، ليس لأنه يحتاجه حقاً، بل ليتذكر ذلك الجسر الذي عبره يوم اكتشف أن الشجاعة كانت فيه هو طوال الوقت.

وأما زيتونة، فقد تعلّمت شيئاً لم تنسه أبداً: أنّ أجمل مغامرة في الدنيا هي أن تسمع صوتاً يحتاجك، فتذهب إليه. لأنّ الإنصات الحقيقي هو أعظم هدية يمكن أن تقدّمها لأي كائن في هذا العالم.

وكل ليلة، قبل أن تنام، كانت زيتونة تفتح نافذتها قليلاً، وتُنصت. ليس لصوت بهاء فقط، بل لكل الأصوات التي يحملها الهواء — صرير الصراصير، وهمس الأشجار، وضحكات الأطفال البعيدة — لأنها عرفت أنّ العالم مليء بأغانٍ تنتظر من يسمعها.