الميزان الذي لا يكذب

الكفّة اليسرى ارتجفت قبل أن تستقر، كأنها تتنفس.

وائل رمقها بعينين مُتعبتين من ساعات الجلوس خلف طاولة الدكان، حيث الروائح تتشابك: نعناع مجفف، وهيل مطحون، وخشب أرفف عتيق تفوح منه رائحة عقود لم تُحصَ. كان جده "أبو سالم" قد تركه وحيداً لأول مرة في حياته يدير الدكان، حين اضطر للسفر إلى المدينة المجاورة لعلاج ركبته المتآكلة، وقال له قبل أن يصعد السيارة بصوته الأجش الذي يشبه حفيف ورق الجرائد القديمة:

«الدكان أمانة يا وائل. والميزان أمانة أكبر. لا تُطعمه إلا الصدق.»

لم يفهم وائل ما الذي يعنيه جده بإطعام الميزان صدقاً. الميزان نحاسي قديم بكفتين عريضتين، صنعه حدّاد في حلب قبل خمسين سنة، وكان جده يرفض استبداله بميزان إلكتروني رغم إلحاح الجميع. "الأرقام تكذب يا بني، لكن الكفتين لا تعرفان الكذب" - هكذا كان يقول.

مرّت الأيام الثلاثة الأولى بسلام. وائل يزن البهارات والحبوب والأرز للزبائن، يبتسم ابتسامة مُتكلفة كمن يرتدي قميصاً ضيقاً، ويحسب الحساب بآلته الصغيرة. لكن في صباح اليوم الرابع، دخل الدكان رجل لم يره من قبل.

كان طويلاً، يرتدي بدلة رمادية لا تليق بأزقة السوق الضيقة، وعيناه تتحركان بسرعة كعصفور يبحث عن فتات. جلس على الكرسي المقابل للطاولة دون أن يُدعى، ووضع ساقاً على ساق، ثم أخرج من جيبه ظرفاً أبيض ودسّه على الطاولة نحو وائل.

«أنت حفيد أبو سالم؟»

أومأ وائل برأسه.

«اسمي رياض. أنا تاجر أرز من الساحل. أريد أن أعرض عليك صفقة صغيرة.»

فتح وائل الظرف فوجد فيه أوراقاً نقدية. عدّها بسرعة: ثلاثمئة دينار. المبلغ الذي يحتاجه بالضبط لشراء الدراجة التي يحلم بها منذ عام كامل، الدراجة الزرقاء المعلقة في واجهة محل "أبو خالد" في آخر الشارع.

«ماذا تريد مقابل هذا؟» سأل وائل، وأصابعه لا تزال تلمس حواف الأوراق.

ابتسم رياض ابتسامة لا تصل إلى عينيه: «شيء بسيط. حين يأتيك زبون يطلب أرزاً، أعطه من أكياسي هذه بدل أكياس جدك. الفرق أن أكياسي أرخص... وأخف وزناً بقليل. لن يلاحظ أحد.»

ثم أضاف وهو يميل نحوه: «كل ما عليك أن تضع إصبعك على حافة الكفة حين تزن. ضغطة خفيفة. لا أحد يرى. ثلاثون غراماً فقط من كل كيلو. الفرق لا يُحَس.»

صمت وائل. نظر إلى الميزان النحاسي الذي بدا في تلك اللحظة وكأنه ينظر إليه هو أيضاً. ثلاثون غراماً. مَن سيعرف؟ جده في المدينة. الزبائن لا يملكون موازين في بيوتهم. والدراجة الزرقاء تنتظره كحلم معلّق في واجهة زجاجية.

قال رياض وهو يقف: «سأعود غداً لأسمع جوابك. فكّر جيداً يا فتى. الفرصة لا تطرق الباب مرتين.»

تلك الليلة، لم ينم وائل. تقلّب في فراشه كسمكة على رمل جاف. أغمض عينيه فرأى الدراجة الزرقاء تلمع تحت شمس الظهيرة، وفتح عينيه فرأى سقف الغرفة المتشقق يحدّق فيه بصمت. ثلاثمئة دينار. ثلاثون غراماً. المعادلة تبدو بسيطة كجملة في كتاب الرياضيات.

لكن شيئاً ما كان يحفر في صدره كمسمار صدئ.

تذكّر أم راشد، الأرملة التي تأتي كل خميس لتشتري كيلو أرز واحداً تُطعم به أطفالها الأربعة طوال الأسبوع. تتحسس الدنانير في كفها المجعّد قبل أن تضعها على الطاولة، وتسأل بصوت خفيض: «يا وائل، هل الكيلو كامل؟» فيجيبها جده دائماً: «كامل ووزيادة يا أم راشد. هذا بيت أبو سالم، لا ينقص فيه ميزان.»

ثلاثون غراماً من كيلو أم راشد. ثلاثون غراماً من قوت أطفالها. ثلاثون غراماً قد لا تُشبع لقمة واحدة، لكنها تسرق شيئاً لا يُقاس بالغرامات.

في الصباح، وقبل أن يفتح الدكان، فعل وائل شيئاً لم يفعله من قبل. أمسك الميزان بكلتا يديه ونظر إلى الكفتين الفارغتين. ثم وضع على الكفة اليمنى ورقة كتب عليها كلمة "الدراجة"، وعلى الكفة اليسرى ورقة كتب عليها "أم راشد". كانت الكفتان متوازيتين تماماً بطبيعة الحال - ورقتان بنفس الوزن - لكن وائل ظل يحدّق فيهما كأنه ينتظر إحداهما أن ترجح.

عند الظهيرة، عاد رياض بابتسامته الباردة ويديه في جيبيه.

«هل فكّرت؟»

وائل كان يرتب أكياس الكمون على الرف. لم يلتفت فوراً. أنهى ترتيب الكيس الأخير، ثم نزل عن السلم الخشبي ببطء، ومشى نحو الطاولة. التقط الظرف الأبيض ومدّه نحو رياض.

«الميزان لا يأكل إلا الصدق يا عم.»

تجمّد رياض للحظة، ثم ضحك ضحكة قصيرة جافة: «أنت تضيّع على نفسك فرصة ذهبية يا فتى. ستندم.»

«ربما. لكن الندم على شيء لم أفعله أخف من الندم على شيء فعلته.»

خرج رياض دون أن يلتفت، وصوت خطواته على بلاط السوق تلاشى كصدى في بئر عميقة.

بعد أسبوع، عاد جده. دخل الدكان متكئاً على عصاه الجديدة، وأول ما فعله أنه مشى نحو الميزان وتفحّصه كطبيب يفحص مريضاً عزيزاً. رفع الكفتين، هزّهما برفق، ثم ابتسم ابتسامة من يعرف سراً لا يعرفه أحد.

«هل جاءك أحد في غيابي يا وائل؟»

تردد وائل، ثم روى القصة كاملة. لم يُخفِ شيئاً - لا الظرف، ولا الليلة التي لم ينم فيها، ولا أم راشد التي ظلت تدور في رأسه كقمر لا يغيب.

جلس جده على كرسيه القديم الذي يئنّ تحت وزنه، وأشار إلى الميزان: «تعال يا وائل. أريد أن أُريك شيئاً.»

رفع الكفة اليسرى بيده المرتجفة، وأشار إلى خدش صغير محفور على السطح الداخلي للنحاس. حروف بالكاد تُقرأ: "ما خفّ في الميزان ثقُل في القلب."

«جدي هو من حفر هذه الكلمات يوم اشترى الميزان،» قال أبو سالم. «وقبل خمسة وعشرين سنة، جاءني رجل يشبه رياض هذا تماماً. نفس الظرف، نفس الكلام، نفس الابتسامة. أتدري ماذا فعلت؟»

وائل حبس أنفاسه.

لكن جده لم يُكمل. نهض ببطء، ربّت على كتف حفيده بكفه الخشنة، ومشى نحو باب الدكان. وقف هناك لحظة، ظهره المنحني يُقطّع ضوء الشمس إلى شرائح ذهبية على أرض البلاط.

«الميزان عرف الجواب قبلك يا وائل. لكن المهم أنك عرفته أنت أيضاً.»

في ذلك المساء، مرّ وائل من أمام محل أبو خالد. الدراجة الزرقاء كانت لا تزال هناك، تلمع خلف الزجاج كنجمة بعيدة. توقف، نظر إليها طويلاً، ثم مدّ يده ولمس الزجاج البارد بأطراف أصابعه.

ابتسم ابتسامة غريبة - ليست ابتسامة حزن ولا فرح، بل ابتسامة من اكتشف أن بعض الأشياء التي لا نملكها تكون أثمن حين لا نملكها بالطريقة الخاطئة.

ثم مضى في طريقه إلى البيت، وخلفه غابت الشمس وراء أسطح السوق القديم، وظلّه امتدّ طويلاً على الأرض - أطول مما ينبغي لفتى في الرابعة عشرة - كأن شيئاً ما فيه كبُر بين ليلة وضحاها.