ثلاثة أمتار فوق سطح العالم

العكّاز انكسر على ارتفاع ثلاثة آلاف متر، وانكسر معه آخر خيط من الخطة المحكمة.

ياسين بلقاسمي — خمسة عشر عاماً، ساق يمنى مبتورة من الركبة منذ حادث سير في طفولته، وابتسامة لا تنطفئ حتى حين تنطفئ كل الاحتمالات — نظر إلى العكّاز المكسور ثم نظر إلى القمة. كان جبل طوبقال يجلس هناك في صمته الأبدي، يراقبه بعيون الثلج كأنه يقول: «ارجع يا صغير، هذا ليس مكانك».

لم يرجع.

«هات العصا»، قالها لرفيقه سمير وهو يشير إلى غصن أرز جافّ على حافة الممر الصخري. سمير — الذي رافقه من مدينة إيموزار في الأطلس المتوسط — حدّق فيه بعينين مفتوحتين كنافذتين على الذهول: «ياسين، أنت مجنون. الدليل نفسه قال إن الطقس سيسوء بعد ساعة».

لكن ياسين كان قد بدأ يحفر الغصن بسكّين الجيب، يشذّبه، يختبر متانته براحة كفّه المتشققة من البرد. رائحة الخشب الطازج امتزجت بنسيم الجبل الذي يحمل طعم الثلج المالح. أحسّ بأصابعه تنميل، لكن قلبه كان يشتعل.

المتسلقون الفرنسيون الذين سبقوهم توقفوا عند محطة الاستراحة الأخيرة، يلتقطون أنفاسهم ويحتسون القهوة من أكوابهم المعدنية. واحد منهم — رجل ضخم بلحية حمراء — رآه يصعد بغصن الأرز وساق واحدة، فوضع كوبه ببطء وقال لرفاقه بفرنسية مرتبكة: «Regardez... ce gamin!» — «انظروا... هذا الفتى!»

ياسين لم يسمعه. كان يسمع شيئاً آخر: صوت أمّه قبل أن يغادر البيت، وهي تضع في حقيبته ساندويتش زيتون وتهمس: «القمة ليست المهم، المهم أنك صعدت». لكنه كان يريد القمة. كان يريدها كما يريد الماء من يمشي في الصحراء.

الساعة الأخيرة كانت الأقسى. الريح صارت سكاكين، والصخور صارت زلقة كظهر حوت مبلل. سقط مرتين. في المرة الثانية، سمع صوت سمير يصرخ من خلفه: «كفى!» فردّ دون أن يلتفت: «بقي ثلاثة أمتار!»

ثلاثة أمتار. صعدها على يديه وركبته، والغصن بين أسنانه، والعرق يتجمّد على جبينه قبل أن ينزل.

حين وقف على القمة — 4,167 متراً فوق سطح البحر — لم يصرخ ولم يبكِ. فقط جلس، وأخرج ساندويتش الزيتون، وأكله ببطء وهو يراقب المغرب كلّه ممتداً تحت قدمه الوحيدة. كان المشهد يتّسع حتى البحر.

الرجل الفرنسي ذو اللحية الحمراء وصل بعده بعشرين دقيقة، ينفخ كمنفاخ حداد. نظر إلى ياسين الجالس بهدوء، فضحك ضحكة مبحوحة وقال: «أنت لم تتسلّق الجبل يا صديقي — أنت أخجلته».